A guerra começou. Uma guerra de loucos, sabe? Só há psicóticos na arena. Pessoas dispostas a perderem a vida em nome de ideal nenhum.
Mas, isto, se tivessem consciência de que estão vivas.
São como zumbis. Movidas pelos cheiro de sangue, pela repleta insanidade que é a destruição. O caos ali é encoberto pela noite, pela escuridão, pelo frio.
Os loucos preferem as sombras, de qualquer forma. A luz os cega, os impede de ver o mundo como o mundo é, os confunde.
As armas são poucas: a rotina é a que mais fere. E a dor faz crescer a loucura... Mas os loucos, por serem loucos, não percebem que estão com dor. Sorriem, satisfeitos por atingirem os outros e continuarem intactos. Pobres inocentes...
São maníacas as gargalhadas que enchem o lugar. E é tudo tão escuro, tão frio!
Há poucos loucos agora.
Menos ainda.
Poucos...
Menos...
...
É uma pena. Os loucos eram tão felizes!