Relativismo

Parece-me que somos feitos de lacunas.
Seres repletos de vazios para serem preenchidos.
Até que surge alguém, um enviado para aquele momento em especial,
a pessoa certa, com a substância certa para derramar em nós.
Independentemente de quanto tempo leva ou de quem é que surge,
parece-me que o que importa é a substância. É o que faz a diferença.
Dá sentido.
À vida?
Não, não necessariamente. A substância nem sempre dá vontade de viver. Pode dar vontade de morte, se quisermos eternizar o sentido.
A substância simplesmente dá sentido.
E vai tendo sentido o que vou sentindo... O líquido a pingar em meus vazios macabros. Estremece em luz, desprende-se do todo e me atinge - é este o lugar a que chamam de âmago? Atingem-me as gotas e colorem o que vejo. Líquido doce, que enche de desejo.
Há uma certa magia em deixarmos o vácuo. Gotas grossas, gotejantes.
É um líquido quente, que ferve a alma, que vai se alastrando por todas
as antigas câmaras escuras. Líquido que vai se tornando senhor das noites e dos sonhos, dono de qualquer pensamento. Líquido que fantasia baboseira de poesia. Líquido que enche. Mata fome e solidão.

Achei que fosse romance, matéria descartável ou folclore.
Mas há realmente o som do líquido pingando.

Achei que também tinham vendido o amor, banido a paixão.
Mas os buracos estão sumindo.

Achei que era mentira, que ele tinha morrido.
Mas está aqui.

O amor é um sobrevivente.